Я увидела, как моя невестка швырнула чемодан в озеро. Сначала я решила, что это всего лишь странный, истеричный срыв — вспышка ярости, в которую мне не стоило вмешиваться. Но то, как она стояла потом — прямая, словно окаменевшая, дрожа, глядя на тёмную воду так, будто ждала, что оттуда что-то всплывёт… — заставило меня похолодеть изнутри.
Меня зовут Елена Морозова, мне шестьдесят два года, и уже одиннадцать лет моя жизнь на озере Сосновый Бор в Тверской области — это медленные утра, тихие вечера и спокойная, привычная размеренность. Я не из тех, кого легко чем-то выбить из колеи. Но в тот день один-единственный всплеск перевернул всё.
Был конец марта, когда в воздухе всё ещё держится зимний холод, хоть календарь уже и твердит о весне. Я только закончила подрезать кусты розмарина у крыльца, когда к старому бетонному спуску для лодок подкатила чёрная машина — кроссовер моего сына Игоря. Сердце подпрыгнуло: глупая радость — может, заехал без звонка. Но вместо него из машины вышла Рита, моя невестка.
На ней было длинное тёмно-графитовое пальто, волосы собраны кое-как, лицо бледное, дыхание — рваное, частое. Она выглядела загнанной, как дикий зверь, который бежал, бежал и упёрся в тупик.
Я осталась за перилами веранды, скрытая виноградными плетями. Рита несколько раз оглядела лес по берегу, словно проверяла, не следит ли за ней кто-то. Потом открыла багажник и резко выдернула оттуда чемодан. Большой, серебристый. Слишком большой, чтобы быть просто дорожной сумкой. И по тому, как она его тащила, сразу было ясно: внутри что-то тяжёлое, слишком тяжёлое.
Она дотащила чемодан к самой воде, обеими руками вцепившись в ручку. На секунду замерла. Потом резко, почти с яростью, толкнула его вперёд. Чемодан с глухим звуком ударился о воду, всплеск разорвал тишину. Он подпрыгнул на поверхности один раз… другой… и стал медленно тонуть, исчезая в мутной глубине.
Рита стояла и смотрела на расходящиеся круги по воде, тяжело дыша. Потом резко развернулась, бросилась к машине и уехала, шлифуя колёсами гравий.
Я должна была крикнуть. Должна была сразу набрать «112». Должна была выбежать на берег, остановить её, спросить, что она творит. Я должна была сделать хоть что-то, кроме как стоять, вцепившись пальцами в перила, чувствуя, как внутри скручивается холодный клубок страха.
Когда машина исчезла с просёлочной дороги, я спохватилась. Схватила самый мощный фонарь, что был у меня дома, и побежала к воде.
Озеро свинцово темнело, ветер резал по поверхности, поднимая мелкую рябь. Я подошла к самой кромке, направила свет фонаря на чёрную гладь — и вдруг услышала. Тихий, высокий, отчаянный звук.
Плач.
Детский плач.
И этот звук доносился из-под воды.
— Нет… — у меня сорвался голос. — Господи… только не это.
Я сбросила ботинки прямо на берегу и, не раздумывая, шагнула в воду. Холод обрушился, как удар, перехватив дыхание. Я шла наощупь, глубина медленно росла, промозглая вода поднималась всё выше. Руки искали в темноте хоть что-то твёрдое, пока пальцы, наконец, не наткнулись на металл. Чемодан наполовину ушёл в ил, застрял, будто сам не хотел выбираться.
Я потянула за ручку — ноги поехали, я поскользнулась и едва не ушла с головой. Выругалась сквозь зубы, снова упёрлась ногами в илистое дно и рванула ещё раз. И ещё. Наконец чемодан, чавкнув илом, поддался и вышел из ямы.
Пока я дотащила его до берега, плач почти затих. Осталось только слабое, хриплое поскуливание. Пальцы онемели от холода, молния не поддавалась, но я дёргала её, пока, в конце концов, не разорвала.
Внутри, завернутая в промокшее до нитки мятно-зелёное одеяльце, лежала крошечная девочка. Совсем малютка. Дышала едва заметно, губы синели, крохотная грудная клетка дрожала.
Я осторожно подложила ладонь ей под спину — спина была ледяная, как лёд на лужах по утрам.
— Держись, родная, — прошептала я, наклоняясь к ней. — Я с тобой. Я тебя не отпущу.
Я прижала ребёнка к груди, укрывая его своим пальто, и побежала к дому, чувствуя, как стучит сердце где-то в горле.
С каждым шагом по деревянному крыльцу в голове бился один и тот же вопрос: как Рита могла это сделать? Чей это ребёнок? И где мой сын?
Влетев в дом, я вывернула регулятор отопления, включила обогреватель, схватила самое толстое махровое полотенце. Аккуратно переложила девочку, стараясь как можно быстрее согреть её тело. Её дыхание было неглубоким, прерывистым. Я дрожащими пальцами набрала номер экстренной службы.
— Озеро Сосновый Бор, дом Морозовой, — выдохнула я. — Я нашла ребёнка, грудной, вся в воде, почти не реагирует… Его… её бросили в озеро в чемодане. Пожалуйста, быстрее.
Голос диспетчера был спокойным, ровным, она задавала вопросы по инструкции, а у меня мысли метались. Я машинально отвечала, не отрывая взгляда от девочки, которая тихо постанывала, и всё время растирала ей ладошки и ступни, прижимая к себе.
Когда через двадцать минут приехала скорая, я вынесла ребёнка на руках, как самое хрупкое, что когда-либо держала.
— Она была под водой, — сказала я, передавая девочку фельдшеру. — Я не знаю, сколько времени.
Тот коротко кивнул.
— Вы спасли ей жизнь, — только и сказал он.
Я не чувствовала себя спасительницей. Меня мутило от ужаса.
У калитки уже стояла патрульная машина. Полицейский — крепкий мужчина в форме, представился старшим лейтенантом Романом Холодовым — попросил меня описать всё по порядку. Я рассказала всё: машину Игоря, Риту, чемодан, всплеск, плач.
По мере моего рассказа его лицо менялось — от лёгкого недоумения к откровенному шоку.
— Елена Сергеевна, — осторожно спросил он. — Скажите, ваша невестка как-то была связана с полицией? Проблемы с наркотиками, долгами? Может быть, скандалы в семье?
— Нет, — ответила я. — Рита… нервная, да. У них с Игорем ссоры бывают, но не так, чтобы… до такого. И детей у них нет.
— Насколько вам известно? — уточнил он.
Холодок пробежал по спине.
Ребёнка через час вертолётом увезли в областную клиническую больницу. Я почти сразу села в свою машину и поехала следом, хотя рукам на руле всё ещё было трудно перестать дрожать. Всё время перед глазами стояло лицо Риты — бледное, с расширенными глазами.
В больнице я ожидала хаоса, суеты. Не ожидала только одного — увидеть, что мой сын уже там.
Игорь стоял в коридоре, бледный, растерянный, машинально перетасовывал ключи в руке и говорил с двумя людьми в штатском.
Увидев меня, он резко обернулся:
— Мам? Ты… что ты тут делаешь?
— Мне нужно знать одну вещь, — сказала я, чувствуя, как у меня дрожит голос. — Ты знал, что Рита беременна?
Его глаза распахнулись — не от чувства вины, а от искреннего недоумения.
— Беременна? Нет. Мам, о чём ты? Что случилось?
Прежде чем я успела ответить, одна из тех, с кем он разговаривал — женщина в строгой блузке, представившаяся следователем Майей Куницкой, — шагнула вперёд.
— Ваша мать сегодня достала грудного ребёнка из озера, — спокойно сообщила она. — Машина, с которой всё началось, зарегистрирована на вашу супругу.
Игорь отступил на шаг, будто от удара.
— Этого не может быть… — выдохнул он. — Рита должна была быть у сестры, в Ярославле.
Следователь Куницкая коротко переглянулась со своим напарником.
— Игорь Сергеевич, — продолжила она, — когда вы в последний раз видели свою жену?
Он сглотнул.
— Вчера утром. Мы поссорились… она хлопнула дверью и ушла.
— Из-за чего был конфликт? — уточнила следователь.
Он замялся.
— Деньги. И… и то, что её стали нести куда-то вечерами. Она уходила на несколько часов, не говоря куда. Я думал, просто устала, ей нужно побыть одной.
— Она когда-нибудь упоминала о ребёнке, о беременности, о том, что у неё есть ещё кто-то? — спросила Куницкая.
— Нет! — голос у него сорвался. — Мы сами уже два года пытаемся завести ребёнка. Она бы не прятала от меня такое.
Но одно я уже понимала: Рита что-то прятала. И тот ужас в её глазах утром был не просто истерикой — это был настоящий, животный страх.
Следователь вернулась ко мне:
— Елена Сергеевна, завтра вам нужно будет подъехать в отдел и дать подробные показания.
Я кивнула, но мысли были уже не здесь — а там, наверху, в реанимации, где малышка боролась за жизнь.
И ещё — возле нашего озера. Где Рита стояла и смотрела, как тонет чемодан.
И один и тот же вопрос сверлил изнутри: от кого она так бежала, что решила, будто бросить ребёнка в озеро — это единственный выход?
На следующее утро я сидела в кабинете следователя, сжимая пальцы в замок так сильно, что побелели костяшки. Передо мной лежала тонкая папка. Следователь Куницкая открыла её и, посмотрев на меня, сказала:
— Мы установили личность малыша. Девочку зовут Маша Кравцова. Ей пять недель.
Имя мне ничего не говорило. Я выдохнула, только сейчас понимая, что всё это время задерживала дыхание.
— Она не состоит с вашей семьёй ни в каких родственных связях, — добавила Куницкая.
— Тогда почему Рита… — слова сами повисли в воздухе.
Следователь подвинула ко мне фотографию.
На снимке — праздничный стол, шарики, плакат «Скоро мама». Рядом стоят две женщины: Рита и светловолосая девушка, которую я никогда раньше не видела. Обе улыбаются, держат одинаковые подарочные пакеты.
— Это Лена Кравцова, мать Маши, — пояснила следователь. — Вчера вечером она заявила о пропаже ребёнка.
У меня сжался желудок.
— Получается, Рита её знала?
— Да. Они вместе работали в одной фирме, «Риджвей-Солюшнс», — кивнула Куницкая. — По словам коллег, Рита в последнее время буквально зациклилась на чужом ребёнке. Говорила о неудачных попытках ЭКО, о долгах, о том, что брак трещит по швам.
Я сглотнула.
— Но это… это же не объясняет, почему она попыталась убить ребёнка.
— Эту часть мы как раз и пытаемся понять, — ответила она.
В этот момент в дверь постучали. Вошёл другой следователь.
— Нашли Риту, — коротко сообщил он.
У меня сердце провалилось куда-то в пятки.
— Она… жива?
— Жива, — кивнул он. — Везут к нам.
Через несколько минут я стояла за односторонним стеклом и смотрела, как мою невестку заводят в комнату для допросов. Волосы растрёпаны, одежда помята, лицо осунулось, глаза провалились. Она была похожа на человека, который сорвался с обрыва и всё ещё продолжает падать.
Следователь Куницкая вошла вслед за ней, села напротив и положила на стол диктофон.
— Рита, нам нужно понять, почему вы забрали Машу Кравцову, — начала она ровным голосом.
Голос Риты был тихим, хриплым:
— Я не хотела её убивать…
— Тогда зачем бросать её в озеро? — жёстко уточнила Куницкая.
Рита схватилась руками за голову.
— Я… я сорвалась. Я не знала, что делать. Игорь хотел уйти от меня. Я думала… если у нас будет ребёнок, он останется.
Слова прозвучали, как звон разбитого стекла.
— Вы похитили чужого младенца, — резко сказала следователь. — Это не объясняет, почему вы попытались избавиться от него.
Рита разрыдалась.
— Лена всё поняла. Она хотела вызвать полицию. Я… я думала, что смогу спрятаться, пока не приду в себя. Когда я увидела дом свекрови у озера… — она всхлипнула. — Я надеялась, что она выйдет. Что… что поможет.
Я застыла за стеклом.
— Я сидела в машине и ждала, — продолжала Рита. — Но Елена Сергеевна не вышла. Я решила, что она всё видит и просто… не хочет меня знать. Мне показалось, что все от меня отвернулись.
Она сжала кулаки, поднося их к лицу.
— Маша плакала в чемодане, — прошептала она. — Кричала без остановки. Я не могла думать. Я просто хотела, чтобы этот звук исчез. Хоть на секунду.
— И вы выбросили её в озеро, — договорила за неё Куницкая.
Рита закрыла лицо ладонями.
— Я не думала. Я вообще уже не думала…
Допрос закончился довольно быстро. Затем последовали формальности, бумаги, сухие формулировки: «похищение несовершеннолетнего», «покушение на убийство», «создание угрозы жизни и здоровью ребёнка».
Когда всё это закончилось, я вышла на улицу. Участок находился неподалёку от центра, но воздух показался неожиданно колючим, свежим. Рядом стоял Игорь, опираясь о стену. Лицо у него было серым, измученным.
— Я не знал, что с ней всё настолько плохо, — хрипло сказал он, даже не поднимая на меня глаз.
Я положила руку ему на плечо.
— Иногда люди рядом с нами прячут самые глубокие трещины, — ответила я. — И мы замечаем их, только когда всё уже рушится.
Через час позвонили из больницы. Медсестра сообщила, что с Машей всё стабильно. Она дышит сама. Врачи говорят, что, скорее всего, она полностью восстановится.
Вечером я стояла на своём крыльце и смотрела на озеро. Вода снова была спокойной, серо-зеркальной. Тот же берег, те же деревья, тот же ветер.
Только я уже была другой.
Я думала о том самом моменте, когда впервые услышала плач из-под воды. О том, как стояла на берегу, не веря своим ушам. О том, как вытаскивала тяжёлый, пропитавшийся водой чемодан, зная, что внутри может быть уже только тишина.
Тишина на озере со временем вернулась. Жизнь снова потекла в привычном ритме: медленные утра, тихие вечера, чай на веранде.
А вот спокойствие — нет. Оно придёт ещё нескоро, если вообще придёт.
Потому что, однажды услышав плач ребёнка из тонущего чемодана, забыть этот звук уже невозможно.
Aucun fichier choisiAucun fichier choisi
